a vos papá, a tus sesenta y tres...
Sesenta y tres cumpleaños y ninguna bandera. Dos hijos, una esposa turista, algunos errores, ausencias en el alma y la transmisión de la infancia inolvidable. De la tuya y el mecano viejo para armar, la gomera que no mata pajaritos, y tus tardes en la vereda de otros tiempos... nuestra niñez de tu mano en la playa extensa de arenas felices y vacaciones de cuento.
La convicción que me fue dada, de juzgar con dignidad y atesorar cualquier valor de bien. Cientocuatro discusiones de pulmones y cigarrillos.
Y la sensación eterna de que en el cristal con el que miro las cosas, siempre estará tu verdad indiscriminada, tu visión agnóstica de lo que opaca sin sentido, la negación social que te disfraza cada día, el perfume de un diario habitual recorrido en su totalidad, un simulacro de hermitaño en la ciudad, tu sueño de una vejez en la montaña, tu siesta a las tres, la radio en tus oídos, la tinta en tus dedos y el dulce de naranjas no asumido .
La balanza que a veces se equivoca. La razón que equipara. La justicia haciendo exepción sin códigos.
El sentimiento permanente de que siempre y cuando te necesite, ayer, hoy y mañana, ahi vas a estar.
El legado inevitable, que conservo con orgullo a cada paso, de tu voz por este mundo, de ese andar y trascender de manera transparente y honrada por el camino limpio de la vida.
¨Me reflejo en otras pupilas. Me someto a las igualdades subjetivas de las miradas diferentes...¨
sábado, 29 de septiembre de 2007
viernes, 28 de septiembre de 2007
Relojes
Derretidos
así,
nos surcan el paso
nos besan la boca
nos pulverizan en triunfo
nos saben a fracaso
nos nacen
nos quiebran
nos respiran
nos demandan
nos elevan
nos apuran
nos ignoran
nos sienten
nos despiden
nos giran
nos lloran
nos vuelcan
nos desnudan el corazón
lo vuelven pedazos...
nos memorizan
nos abrazan
nos incendian
nos enlutan
nos demoran
nos marcan el trazo...
miércoles, 26 de septiembre de 2007
Mascaradas
" El carnaval del mundo engaña tanto
que las vidas son breves mascaradas..."
Juan de Dios Pesa
Para cuando abrió la puerta, el aire soplaba diáfano a la altura de su cien.
La claridad de las cosas no depende de la luz, pensó. Y no pudo evitar observar el escenario ante sus ojos. Lo que veía era precisamente lo que estaba buscando. La mezcla exacta entre el brillo y la penumbra. Entre la ausencia y la inmediatez.
- Vengo por una máscara - anunció al hombre que las vendía.
- De que tipo? - respondió el vendedor
- De esas de uso cotidiano, aplicadas para ocultarse, o para no dejarse ver...
Necesito que tenga ojos vacíos, perdidos en el hielo, que la verdad no pueda con ellos.Que la retina no conserve en la memoria las esquirlas de otras miradas y otros tiempos.También es de extrema urgencia que el rostro deslice dureza y frialdad, para que el calor no corra por sus mejillas y las sonrisas no titilen declinandose hacia abajo, frágiles al caer. Que el gesto simule un témpano, que avasalle realidades y palabras irrisorias, y promesas centrífugas y visiones presentes de adióses inevitables.
- Deme un minuto - auguró el vendedor arqueando sus cejas, pero antes de que iniciara su búsqueda fue interrumpido.
- Necesito también, que nadie logre reconocerme ante sus ojos, que no exprese sensatez, ni lágrimas y que pueda ocultar las distintas especies de penas que aloja el alma. Debiera también sugerir distancia en su expresión, para así lograr alejamientos fortuitos y evadir vinculos falaces. Que conserve la medida justa entre la soledad y el intercambio. Entre el miedo y el miedo. Entre la coraza y la ilusión.
Pero que no pueda, bajo ningun punto de vista,expresar el estado de quien la use...
Y que el amor, no la toque ni la sienta, ni la amedrente con la caña dulce que derrite hasta los huesos. Que evada del principio al fin, cualquier ambición de contacto. Que la belleza y el color, y el sabor de su boca no le besen la piel.
El vendedor vaciló un momento. Sabía que sus máscaras eran reconocidas por la gente. Sin embargo, pensaba que ninguna de ellas cumplía con esas características.
Y realizando un ademán negativo, de lado a lado con su cabeza, se inclinó para enunciarle arrepentido y expresó: " Tal vez, el carnaval que te hurge, no necesite máscaras, y baste tan solo, con un espejo..."
lunes, 24 de septiembre de 2007
Love Story
A Delfi y Toto, por esta historia...
Ella sostiene el vaso de cumpleaños que acaban de regalarle. También le entrega su elefante celeste, recién pasado de vueltas por el lavarropas. Que nada se interponga entre ambos, porque buscarán avasallar el distanciamiento sin tapujos, solo para permanecer juntos. Una sonrisa que se hace dulce, y dos manos que se hacen pan, vínculo y sostén. Ella le entrega ahora su zapatilla, lo acaricia mientras repite su nombre. Con el puño y el brazo firme construye una barrera de fuego para que no puedan quitarle su chupete, pero no lo logra. Insiste desesperada en recuperar el objeto del alivio. Hace justicia y vuelve a él con la presición de un angel.Lo protege en el espacio sin miedo a fracasar. Y el, que se deja cuidar con los ojos verdes abiertos y sorprendidos de lo que es capaz el amor.Después, carcajadas, crecer, compartir. Y así, caminan de la mano o separados, pero cerca, y mantienen diálogos en un idioma propio y mutuamente inventado.Los observo desde un ángulo cercano y la piel se emociona con la magnitud del sentimiento que cristaliza el aire. Y la sensación justa, de que pase lo que pase y a través del tiempo,siempre será de esa forma.
Ahora corren por la sala, vuelan, caen , resurgen y si hay lágrimas hay abrazos. Eternos. Sanadores. Reconfortantes.Y hay risas otra vez y un lugar de pertenencia intacto. La alegría les desborda la mirada. Las bienvenidas son con el corazón y los adióses no duran tanto.
Y que nadie intente borrar de sus vidas, que se puede amar con solo dos años...
Ella sostiene el vaso de cumpleaños que acaban de regalarle. También le entrega su elefante celeste, recién pasado de vueltas por el lavarropas. Que nada se interponga entre ambos, porque buscarán avasallar el distanciamiento sin tapujos, solo para permanecer juntos. Una sonrisa que se hace dulce, y dos manos que se hacen pan, vínculo y sostén. Ella le entrega ahora su zapatilla, lo acaricia mientras repite su nombre. Con el puño y el brazo firme construye una barrera de fuego para que no puedan quitarle su chupete, pero no lo logra. Insiste desesperada en recuperar el objeto del alivio. Hace justicia y vuelve a él con la presición de un angel.Lo protege en el espacio sin miedo a fracasar. Y el, que se deja cuidar con los ojos verdes abiertos y sorprendidos de lo que es capaz el amor.Después, carcajadas, crecer, compartir. Y así, caminan de la mano o separados, pero cerca, y mantienen diálogos en un idioma propio y mutuamente inventado.Los observo desde un ángulo cercano y la piel se emociona con la magnitud del sentimiento que cristaliza el aire. Y la sensación justa, de que pase lo que pase y a través del tiempo,siempre será de esa forma.
Ahora corren por la sala, vuelan, caen , resurgen y si hay lágrimas hay abrazos. Eternos. Sanadores. Reconfortantes.Y hay risas otra vez y un lugar de pertenencia intacto. La alegría les desborda la mirada. Las bienvenidas son con el corazón y los adióses no duran tanto.
Y que nadie intente borrar de sus vidas, que se puede amar con solo dos años...
lunes, 17 de septiembre de 2007
Septiembre
En el rosa avejentado se recorta la imagen delineada de una rama. Se sulfata el cielo de sudor y las lágrimas de menta se evaporan en medio de la tempestad, mientras tanto, los brotes acrecientan su razón de ser. No es aun, calor de primavera, pero los indicios afloran intransiguentes hacia el sentido poco claro de las cosas. Me circula por las venas el aroma incomparable de las fresias en el tiempo, o mas allá de él.
Ojalá vinieras...
jueves, 13 de septiembre de 2007
No quiero
No quiero que te manches de otras huellas
no quiero que te abracen otros huesos
quiero solo, que en la sed de tus pupilas
tus latidos se tapicen con mis besos
No busques el motivo de mis hielos
no raspes la liturgia de un conjuro
dame solo, un poco mas de lo que pido
besos, tiempo, sueños, pan, amor futuro.
Todo lo que pueda ahora enunciar, será poco
abandono esta poesía mal rimada
no traduce ya la tinta el sentimiento
y a juzgar por lo que siento, sabe a nada...
no quiero que te abracen otros huesos
quiero solo, que en la sed de tus pupilas
tus latidos se tapicen con mis besos
No busques el motivo de mis hielos
no raspes la liturgia de un conjuro
dame solo, un poco mas de lo que pido
besos, tiempo, sueños, pan, amor futuro.
Todo lo que pueda ahora enunciar, será poco
abandono esta poesía mal rimada
no traduce ya la tinta el sentimiento
y a juzgar por lo que siento, sabe a nada...
lunes, 10 de septiembre de 2007
Aprendizaje
a Tomy R., por enseñarme tanto...
Llegaste y llorabas, así durante un mes. Día tras día la misma escena reptetida. Mis palabras gemelas. Tu chupete inocente, necesario hasta las lágrimas. Tu miedo. Mi miedo. La angustia compartida, la seguridad transitada de que solo permaneceríamos así por un tiempo, que pasaría, porque todo pasa.
La leche tibia y las manos calentitas de tu niñez. Tu mirada succionando aullidos, desconfianza, extrema necesidad de abandonarlo todo.
Pero las pruebas siempre son de fuego, es la única forma en que se aprende. Las marcas, a pesar de la distancia, siguen intactas, el vínculo crece a través de los años, en la memoria. Aunque hace rato, otra maestra te ofrece las acuarelas, mientras yo te pinto en el recuerdo y te dibujo el brillo en los ojos de una foto añeja, exausta de colores.
El cuento que te cuento tiene final feliz, porque un día juntamos toda la sal desparramada, y nos dedicamosa a otra cosa. A jugar, a encontrarle el sentido a la música, a las huellas digitales, a la risa. Nos dimos cuenta de que el cielo es amplio y las nubes bajas. Y que aunque es gris, hasta la lluvia cae linda sobre el pasto. Descubrimos que la vida no se planea, se impone con cada hoja que se desprende. Que no se deja para mañana lo que puede amarse hoy. Que se crece de dos, de a tres, de a mil, pero nunca solo. Que se toma y se da, se da y se toma y la ecuación de esta manera significa el exito asegurado al respeto mutuo, a la grandeza y sus consecuencias de raíces firmes.
Porque uno aprende,que la felicidad no se enseña en ninguna parte, se construye en cada abrazo, en uno mismo,en una mirada con palabras que sobran y silencios que faltan; en un segundo que se esfuma en un pestaneo cómplice.
Porque el triunfo del crecimiento se desliza en cada gesto, se esconde, se abruma y se acompaña a través de la confianza y de la pertenencia.
Porque la alegría no es eterna, como los ensayos inevitables sin control del apropiarse de las cosas para ver, para ser, para estar, para palpar todos y cada uno de los descubrimientos posibles...
Porque aprender, se aprende volando, lejos , alto, juntos.
Primero un paso, y casi nos caemos, dos, tres, y ya nadie podrá con tu desafio interminable, con mi orgullo sin retorno.
Porque me enseñaste mas de lo que yo podía transmitirte. Porque ser maestra cobró sentido verdadero al verte adquirir eslabones de superación, libertades de espesa tempera y trazos de tranparencia en el cristal de tu mirada.
Porque el susto de aquella mañana de febrero en que nos conocimos, se esfumo el día en que pronunciaste por primera vez mi nombre y corriste a mis brazos.
Porque andarás ahora,construyendo sueños y conquistando almas y llevando mi bandera.
Porque el reencuentro tiene las puertas abiertas en el tiempo.
Porque no existen escuelas para la vida, porque quizás, ella misma, sea el cuaderno de ejercicios, de pruebas, de notas, de ilimitado arte expresionista...
Llegaste y llorabas, así durante un mes. Día tras día la misma escena reptetida. Mis palabras gemelas. Tu chupete inocente, necesario hasta las lágrimas. Tu miedo. Mi miedo. La angustia compartida, la seguridad transitada de que solo permaneceríamos así por un tiempo, que pasaría, porque todo pasa.
La leche tibia y las manos calentitas de tu niñez. Tu mirada succionando aullidos, desconfianza, extrema necesidad de abandonarlo todo.
Pero las pruebas siempre son de fuego, es la única forma en que se aprende. Las marcas, a pesar de la distancia, siguen intactas, el vínculo crece a través de los años, en la memoria. Aunque hace rato, otra maestra te ofrece las acuarelas, mientras yo te pinto en el recuerdo y te dibujo el brillo en los ojos de una foto añeja, exausta de colores.
El cuento que te cuento tiene final feliz, porque un día juntamos toda la sal desparramada, y nos dedicamosa a otra cosa. A jugar, a encontrarle el sentido a la música, a las huellas digitales, a la risa. Nos dimos cuenta de que el cielo es amplio y las nubes bajas. Y que aunque es gris, hasta la lluvia cae linda sobre el pasto. Descubrimos que la vida no se planea, se impone con cada hoja que se desprende. Que no se deja para mañana lo que puede amarse hoy. Que se crece de dos, de a tres, de a mil, pero nunca solo. Que se toma y se da, se da y se toma y la ecuación de esta manera significa el exito asegurado al respeto mutuo, a la grandeza y sus consecuencias de raíces firmes.
Porque uno aprende,que la felicidad no se enseña en ninguna parte, se construye en cada abrazo, en uno mismo,en una mirada con palabras que sobran y silencios que faltan; en un segundo que se esfuma en un pestaneo cómplice.
Porque el triunfo del crecimiento se desliza en cada gesto, se esconde, se abruma y se acompaña a través de la confianza y de la pertenencia.
Porque la alegría no es eterna, como los ensayos inevitables sin control del apropiarse de las cosas para ver, para ser, para estar, para palpar todos y cada uno de los descubrimientos posibles...
Porque aprender, se aprende volando, lejos , alto, juntos.
Primero un paso, y casi nos caemos, dos, tres, y ya nadie podrá con tu desafio interminable, con mi orgullo sin retorno.
Porque me enseñaste mas de lo que yo podía transmitirte. Porque ser maestra cobró sentido verdadero al verte adquirir eslabones de superación, libertades de espesa tempera y trazos de tranparencia en el cristal de tu mirada.
Porque el susto de aquella mañana de febrero en que nos conocimos, se esfumo el día en que pronunciaste por primera vez mi nombre y corriste a mis brazos.
Porque andarás ahora,construyendo sueños y conquistando almas y llevando mi bandera.
Porque el reencuentro tiene las puertas abiertas en el tiempo.
Porque no existen escuelas para la vida, porque quizás, ella misma, sea el cuaderno de ejercicios, de pruebas, de notas, de ilimitado arte expresionista...
domingo, 9 de septiembre de 2007
El hiperbaton de la clase media ( Parte 1)
La mucama uniformada en blanco y negro camina con el chochecito de tres ruedas. El paseo de Tomás es a las cinco. Sentado en el trasnporte que le servirá el mundo en bandeja, aspira el aire tibio carente de espacios abiertos y montañas fracasadas. Los arboles altos, los adoquines estancados de la colonización, los autos semipolarizados, de colores sobrios, estacionados, uno junto al otro, las casas de heladeras llenas y luces saturadas.Los colegios exigentes, privatizados y trilingues, que no saben nada de eso. Las confiterias de toldos rayados, las aromáticas casas de Té inglés, la actualidad edilicia deslumbrando su ansiedad visual.El pedacito de cielo filtrándose entre las ramas, traspasando el mounstro de ciudad enajenada de restricciones.
Y así todos los días, una hora hasta las seis, en que sube con Jacinta que lo baña, lo perfuma y le prepara su papilla tricolor. Cerca de las ocho, llegá mamá y entonces sí, lo toma en brazos, le sonríe, lo mira, lo ve igual al retrato imponenete de su abuelo paterno y se acuerda de lo cansada que está, y pide entonces a Jacinta que lo acune, que ya es tarde para él, que mañana será un nuevo día. Abre las bolsas de la exquisita casa de ropa para bebes.La etiqueta acartonada cuelga de la prenda mediante una cinta de terciopleo impresa con el termino "Petit". El enterito celeste de algodón peruano es su talle, esta vez no se equivoco. Necesita ropa de media estación. Tomás esta creciendo rápido, dice, piensa, mientras lo ve alejarse apoyando sus mejillas en el hombro de su nana. La mirada somnolienta en el futuro ya escrito, en el presente que no deja librado nada al azar. Esta tan cansada. Y Ramiro que no llega. Y ya son casi las diez y no la llamó en todo el día.Y como andarán las cosas por la empresa. Y que cansada está. Y que raro que no llega. Le pedirá a Jacinta que le prepare algo, o quizás, que se lo acerque en la bandeja a la cama, para prender la tele y distenderse. Una vez, claro, que Jacinta duerma al bebe y le de la mamadera azucarada de la noche. Y así, termina el día, y al siguiente, todo vuelve a empezar.
A las ocho a la oficina, a las ocho vuelta a casa. El cansancio, el shooping, el bebe y Ramiro que no llega.
Y el proyecto de familia se desmaya en un cajón, debajo de la hoja de la libreta esa, firmada el día del civil, el día en que se anoto a Tomás como individuo, el día en que todo cobro una legalidad tan importante como sus apellidos, como sus costumbres, como sus ambiciones, como sus vínculos, como sus valores, como su dignidad politicamente correcta, como su ceguera importada de París.
El día en que se olvidaron el sentido en otra parte.
Y así todos los días, una hora hasta las seis, en que sube con Jacinta que lo baña, lo perfuma y le prepara su papilla tricolor. Cerca de las ocho, llegá mamá y entonces sí, lo toma en brazos, le sonríe, lo mira, lo ve igual al retrato imponenete de su abuelo paterno y se acuerda de lo cansada que está, y pide entonces a Jacinta que lo acune, que ya es tarde para él, que mañana será un nuevo día. Abre las bolsas de la exquisita casa de ropa para bebes.La etiqueta acartonada cuelga de la prenda mediante una cinta de terciopleo impresa con el termino "Petit". El enterito celeste de algodón peruano es su talle, esta vez no se equivoco. Necesita ropa de media estación. Tomás esta creciendo rápido, dice, piensa, mientras lo ve alejarse apoyando sus mejillas en el hombro de su nana. La mirada somnolienta en el futuro ya escrito, en el presente que no deja librado nada al azar. Esta tan cansada. Y Ramiro que no llega. Y ya son casi las diez y no la llamó en todo el día.Y como andarán las cosas por la empresa. Y que cansada está. Y que raro que no llega. Le pedirá a Jacinta que le prepare algo, o quizás, que se lo acerque en la bandeja a la cama, para prender la tele y distenderse. Una vez, claro, que Jacinta duerma al bebe y le de la mamadera azucarada de la noche. Y así, termina el día, y al siguiente, todo vuelve a empezar.
A las ocho a la oficina, a las ocho vuelta a casa. El cansancio, el shooping, el bebe y Ramiro que no llega.
Y el proyecto de familia se desmaya en un cajón, debajo de la hoja de la libreta esa, firmada el día del civil, el día en que se anoto a Tomás como individuo, el día en que todo cobro una legalidad tan importante como sus apellidos, como sus costumbres, como sus ambiciones, como sus vínculos, como sus valores, como su dignidad politicamente correcta, como su ceguera importada de París.
El día en que se olvidaron el sentido en otra parte.
sábado, 8 de septiembre de 2007
Llueve
Llueve finito
el alma se agujerea
y es como un colador
filtrado de goteras
que se curan solo con besos.
Mientras tanto
el aire evapora primavera
y los suenios se despiertan
atados a las cadenas dulces
que dibujan libertad.
El viento todavìa sopla humo.
Cerca, lejos, como quieras...
el alma se agujerea
y es como un colador
filtrado de goteras
que se curan solo con besos.
Mientras tanto
el aire evapora primavera
y los suenios se despiertan
atados a las cadenas dulces
que dibujan libertad.
El viento todavìa sopla humo.
Cerca, lejos, como quieras...
miércoles, 5 de septiembre de 2007
Agnóstica
Uno
Prestame una huella de tu boca
compartamos un segundo de tu tiempo
ignoremos dos minutos de tus penas
indaguemos los paramos de mi ausencia
Que imperceptibles los desvaríos de tu santuario!
De que material estarán hechas las caricias?
que el futuro nos depara, ausente ahora, equivocado
no lo sé y no me importa.
Me canso a veces.
Quiero irme lejos.
Faltan las voces? o el silencio es cómplice,
del devenir progresista ilustrado de tu tiempo
Ya esta cansado este corazón hueco de buscarte
sin recibirte ni recibir, a cambio,sueños...
Dos
El amor no existe
existe el antes, el después, el durante, el final
pero el amor en sí, no existe
El porque de su utopía consiste precisamente
en vivir todas las razones
que lo llevaran indefectiblemente al fracaso
que lo llevará a seguir buscando y encontrarse
y fracasar una y otra vez, tantas, como latidos necesarios,
como sangre derramada, como azucar derrochada y roces oxidados
Un ciclo que se envicia. Una falta que me hace.
Vacíos de respetos, de secretos, de cordura existencial
cual es entonces, su ideología si es que la tiene?
quién lo inventó que duele tanto?
quién lo administra en tan malas cuotas?
quién se anima a usarlo de verdad?
quien apaga el miedo de su significado?
quién se aferra al diccionario falso de sus letras?
quién enmudece?
quién abraza?
quién?
No es amar desear el bien del otro?
no es festejar su existencia?
no es hacer tributo cada segundo a su paso por el mundo?
no es estirar una mano en momentos de inmovilidad?
no es honrar con la fidelidad el vínculo compartido?
no es morir por?
no es llenar de besos de ahora por si mañana no?
no es respirar tan hondo que me fui a donde no se?
no es la transparencia?
no es mirarse?
no es hablarse?
sabe de nosotros?
vive?
no es el bien, el hoy y todo junto?
el nada que ocultar?
No era, acaso, saber mirar?
Pero saber mirar de verdad, atravesando la cornea
y sumergiéndose en el iris que arrincona las emociones
y las filtra iluminadas directamente hacia el cerebro
Porque? entonces,la ceguera se abre paso entre la gente
fusilando sin escrúpulos el último de los motivos reales...?
El resto de las cosas, son solo inventos humanos
para justificar carentes de culpa su falta a cada paso.
Su mala costumbre de ocultarnos cada día y mentir piadosamente cada noche.
Tres
Tres es la recompensa
el alivio de la derrota
el triunfo de los cuerpos
la garantía de nada superior
el conjuro del cismo suspendido
la respiración profunda de una siesta compartida
todos y cada uno de los segundos acoplados
invertidos
bienvenidos
arraigados
Tres, debería ser el número, el código postal.
La raíz.
El fin.
El cielo.
El paraíso.
El almizcle drogándonos la piel.
Prestame una huella de tu boca
compartamos un segundo de tu tiempo
ignoremos dos minutos de tus penas
indaguemos los paramos de mi ausencia
Que imperceptibles los desvaríos de tu santuario!
De que material estarán hechas las caricias?
que el futuro nos depara, ausente ahora, equivocado
no lo sé y no me importa.
Me canso a veces.
Quiero irme lejos.
Faltan las voces? o el silencio es cómplice,
del devenir progresista ilustrado de tu tiempo
Ya esta cansado este corazón hueco de buscarte
sin recibirte ni recibir, a cambio,sueños...
Dos
El amor no existe
existe el antes, el después, el durante, el final
pero el amor en sí, no existe
El porque de su utopía consiste precisamente
en vivir todas las razones
que lo llevaran indefectiblemente al fracaso
que lo llevará a seguir buscando y encontrarse
y fracasar una y otra vez, tantas, como latidos necesarios,
como sangre derramada, como azucar derrochada y roces oxidados
Un ciclo que se envicia. Una falta que me hace.
Vacíos de respetos, de secretos, de cordura existencial
cual es entonces, su ideología si es que la tiene?
quién lo inventó que duele tanto?
quién lo administra en tan malas cuotas?
quién se anima a usarlo de verdad?
quien apaga el miedo de su significado?
quién se aferra al diccionario falso de sus letras?
quién enmudece?
quién abraza?
quién?
No es amar desear el bien del otro?
no es festejar su existencia?
no es hacer tributo cada segundo a su paso por el mundo?
no es estirar una mano en momentos de inmovilidad?
no es honrar con la fidelidad el vínculo compartido?
no es morir por?
no es llenar de besos de ahora por si mañana no?
no es respirar tan hondo que me fui a donde no se?
no es la transparencia?
no es mirarse?
no es hablarse?
sabe de nosotros?
vive?
no es el bien, el hoy y todo junto?
el nada que ocultar?
No era, acaso, saber mirar?
Pero saber mirar de verdad, atravesando la cornea
y sumergiéndose en el iris que arrincona las emociones
y las filtra iluminadas directamente hacia el cerebro
Porque? entonces,la ceguera se abre paso entre la gente
fusilando sin escrúpulos el último de los motivos reales...?
El resto de las cosas, son solo inventos humanos
para justificar carentes de culpa su falta a cada paso.
Su mala costumbre de ocultarnos cada día y mentir piadosamente cada noche.
Tres
Tres es la recompensa
el alivio de la derrota
el triunfo de los cuerpos
la garantía de nada superior
el conjuro del cismo suspendido
la respiración profunda de una siesta compartida
todos y cada uno de los segundos acoplados
invertidos
bienvenidos
arraigados
Tres, debería ser el número, el código postal.
La raíz.
El fin.
El cielo.
El paraíso.
El almizcle drogándonos la piel.
martes, 4 de septiembre de 2007
domingo, 2 de septiembre de 2007
Este quererte...
Esta falta, esta ausencia, este retraso
esta inconstancia, este deseo, este fracaso
estos dedos, estas uñas, estos ligamentos
esta falta de los besos de tus cuentos
Este eslabón perdido en medio de la galaxia
este usurpar el lujo de tu voz y de tus huesos
esta lumbre aburrida de lamentos implorados
este querer profundo de tus manos en mis manos
Este ahogo asfixiante de las sed de tus pupilas
este mirar cansado, este porque, este tequila
esta llave que no gira, este vientre que te espera
este volar suicida en las alas de tus muelas
Este rincón obsceno de los sueños compartidos
este llorar a oscuras por los roces no venidos
esta mampara eterna que separa nuestras pieles
este rincón exausto del camino de los fieles
Este miedo abandónico, esta escena, este refugio
esta flores sin polen, este callar, este empedrado
esta razón incierta, este rocío, este pecado
Estas llamas sin bomberos de los fuegos de mi sangre
este coral sensible, este camino, este enjambre
esta jaula sin alpiste, este alquitrán, esta naranja
este mosquito turbio, este cupido, este estandarte
esta misión sin planos, esta rodilla muerta, esta medusa
este que haras ahora? este mirame, esta demora
Esta burbuja inhóspita del cristal de tus aplausos
esta ilusión eterna, este cuero, este remanso
esta adorada estrella que me plagia la memoria
este pilar austero, esta poesía, esta novia
Estas palabras rotas, que me surgen, que te imploran
estos gastados versos que te ansian y te lloran
esta emoción eterna que no caduca ni en años
este sentirte cerca, lejos, dueño, desengaño
Este, mi cometido, esta bujía sin pasta, estos frenos
este soñarte mío, esta cosquilla, este suspiro
este venado triste, estas manos, este basta
este quererte ahora, sin razones ni motivos
Estas, mis tontas letras, este corazón desnudo
este sabor amargo, esta garganta y estos nudos
estas caricias dulces, estos dedos que te buscan
este buceo eterno, este vidrio roto, esta nostalgia
este estarte, estamos, fuimos, somos, vamos
este quiero
este verte
esta congoja eterna, estas ganas de abrazarte
este suicidio diario
este amarte
este quererte...
esta inconstancia, este deseo, este fracaso
estos dedos, estas uñas, estos ligamentos
esta falta de los besos de tus cuentos
Este eslabón perdido en medio de la galaxia
este usurpar el lujo de tu voz y de tus huesos
esta lumbre aburrida de lamentos implorados
este querer profundo de tus manos en mis manos
Este ahogo asfixiante de las sed de tus pupilas
este mirar cansado, este porque, este tequila
esta llave que no gira, este vientre que te espera
este volar suicida en las alas de tus muelas
Este rincón obsceno de los sueños compartidos
este llorar a oscuras por los roces no venidos
esta mampara eterna que separa nuestras pieles
este rincón exausto del camino de los fieles
Este miedo abandónico, esta escena, este refugio
esta flores sin polen, este callar, este empedrado
esta razón incierta, este rocío, este pecado
Estas llamas sin bomberos de los fuegos de mi sangre
este coral sensible, este camino, este enjambre
esta jaula sin alpiste, este alquitrán, esta naranja
este mosquito turbio, este cupido, este estandarte
esta misión sin planos, esta rodilla muerta, esta medusa
este que haras ahora? este mirame, esta demora
Esta burbuja inhóspita del cristal de tus aplausos
esta ilusión eterna, este cuero, este remanso
esta adorada estrella que me plagia la memoria
este pilar austero, esta poesía, esta novia
Estas palabras rotas, que me surgen, que te imploran
estos gastados versos que te ansian y te lloran
esta emoción eterna que no caduca ni en años
este sentirte cerca, lejos, dueño, desengaño
Este, mi cometido, esta bujía sin pasta, estos frenos
este soñarte mío, esta cosquilla, este suspiro
este venado triste, estas manos, este basta
este quererte ahora, sin razones ni motivos
Estas, mis tontas letras, este corazón desnudo
este sabor amargo, esta garganta y estos nudos
estas caricias dulces, estos dedos que te buscan
este buceo eterno, este vidrio roto, esta nostalgia
este estarte, estamos, fuimos, somos, vamos
este quiero
este verte
esta congoja eterna, estas ganas de abrazarte
este suicidio diario
este amarte
este quererte...
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