Tiempo

Y simplemente llega a su fin como hasta entonces.
Tal vez ,nunca podamos ver con claridad, porque somos parte. Una fuerza centrípeta que nos hace ciegos de las fichas tal cual son en el tablero. Los movimientos que no sabemos realizar con nitidez a causa de la sangre que bombea torrencial.
El juego tiene principio pero no suele finalizar hasta cerrar los ojos.
Y nos llevará toda una vida intentar comprender su significado.
El valor que atribuimos al giro inexplicable de este mundo, y a los multiples intentos por encontrar una respuesta.
Luego vendra otro y otros y el tiempo no será más que un invento humano, una razón disfrazada que nos excuse a cada paso de motivos verdaderos.
Y aunque en sí, no sirva de nada, aun así, vale la pena, y en ocasiones podremos sentir, que existe algo, mas allá de lo mismo.

Borratinta

Enviciada por la falta que le hacía, el temporal terminó hundiéndola en sus propios miedos.
Esta no es la historia de la derrota, sino la cofradía de un naufragio equivocado. La sucia limosna de lo que el mar dejó para no arrastrala nunca y destruirla por completo.
Podría escribrir uno de esos cuentos de princesas en los que algún elegante hombre conquista con flores a la mujer deseada. Pero basta con mirar las vidas de la gente. No sería real. Porque el amor ha muerto, y la pasión no existe.
Sin embargo este cuento que te cuento es real. No importa con detalles como ni porque se conocieron. Ni cuan hondo llegaron las dagas en sus ojos a lastimarse con ardor. Podría decirte que casi no hubo un beso, que no fue espontáneo ni sentido, que no fue amor. Explicarte que todo finalizó en el momento exacto y previo al comienzo de algo maravilloso.
Ella tenía el pelo del viento, él, la poesía noble derrochandole las manos . Pero ella temblaba con su boca y el vacilaba sus estados de ánimo como la marea. Subía y bajaba los deseos con la frecuencia de una radio en desuso.
Dos suspiros de azufre consumiendose los cuerpos. Respirandose los latidos en un mismo tiempo de profundidad y deseo.
La confusión llegó cuando ambas pupilas se encontraron en el medio de la nada. Del vacío intenso que marco de ausencias las faltas. Las sobras. Los porque. Ningún instante. El ahora. Los jamases.
Lo cierto es que el juró no amarla nunca. Y ella terminó sufriendo ese rechazo.
Ahora se encuentran en la distancia abismal de la piel.
Pasará un tiempo y no recordarán sus nombres. Alguna poesía los asaltará en la quietud de la noche.
Padeceran la soledad de lo que no fue.
Ella mirará una estrella y se preguntará por sus ojos. El añorará saber que hubiera sido de haberle abierto la puerta.
Ambos se casaran con las personas equivocadas. Tendran hijos equivocados y comeran el pan de las manos equivocadas.
No volverán a sentir aquello que carece de definición.
Pasaran los años. Tal vez los lustros. Y un día, abrirán un libro dulce y sucio de tinta y encontrarán asesionados y marchitos, lo sueños de lo que no pudieron ser.
Recordarán con una lágrima cristalizada en ambar, el día en que mataron y enterraron juntos la única posibilidad de amarse en esta tierra.

Condena dos

Quisiera regalarte una brújula de esas para encontrar el rumbo, pero aun así es posible que no sepas a donde ir.
En cambio yo, atrapada por tus ojos, ya no soy dueña de mis propios atajos.
Solo un camino azul salado y graniza a cada kilómetro, y se consume con ardor la energía de mi travesía en este mundo.
Tan diferentes, tan gemelos, tan iguales
se vuelve tremendamente irracional que tengamos la misma sangre corriéndonos las venas.
Vos sol, yo luna
Vos brillo
Yo sombra
Yo amor, vos sexo
Amistad suspendida
Amor desperdiciado
Sin revancha, estaca en mi pecho
muerte lenta, ilusión despedazada
agonía, oscuridad
Vos libre, yo enjaulada,
exiliados por la rebeldía y la ceguera compartida,
asesinamos fines comunes
quebramos magia y la hacemos trizas
y transitamos antagónicamente
la ruta del desvelo
vacíos de opio y amaranto
cumplimos
así,
la misma condena...

Ausencia

Te imagino mirando el reloj solo para adivinar cuanto falta. Te veo tomar cada aguja y correrla unos centímetros con el único fin de lentificar lo inevitable. Y es que ahora, retrasas el segundero para que el momento quede congelado en tu cabeza. No avanza tu estado de frustración pero supiste asimilar que así ha sido desde tu agnosia.
Y entonces, la arena que no corre, el agua hace desierto y cielo y suelo se desploman en la misma línea horizontal. Casi al borde del abismo, no hay latidos y lo único que demora es la llegada.Ahí donde te abriste las partes y un alma te aprieta fuerte y la voz te desnuda el miedo, el único peligro intenso es dejar de ser.
Todo gira y nada es lo que era en ese entonces. Un planeta que mira al revés y pierde las llaves del paraíso, porque sabe que no existe.
La mayor de las mentiras, te despoja de esperanzas. Y podes arrancar la hoja aunque siga en blanco. Tu tinta no es su tinte y el milagro juntos queda reducido a las cenizas tristes de lo que potenciaba una galaxia en medio de la nebulosa.
El banco de plaza está vacío.
No vamos a jugar bajo las sábanas.
Cada lágrima tajea en cristal el cuerpo que ya no te pertenece.
No hay dolor, porque no hay pulso.
No hay motivos, ni revanchas.
No caerás de nuevo. No hay a donde.
Ahora sabes, abierta, que el mundo no volverá a ser el mismo, y que las manos nobles que amas profundo desde las entrañas, son tu muerte en esta vida.

Navidad

La mujer era morocha y el niño que cargaba en sus brazos también lo era. No pedían beneficios a cambio de una lágrima sino sueños perdidos. El color bronce de los dedos prejuzgaba al antifrión de la calle, pero silenciaba el dolor de quienes no tienen nada que perder.
Abrían y cerraban, estadísticamente inclinados al fracaso con timidez.
Así, acostmubrados al destino asignado, consumían el paso de los días, sin reflexión alguna.
Bajaban la cabeza, para mirar el suelo sin orgullo, y volver a intentarlo, condenados al rechazo perpetuo y aparente de los que no se animan, o ya no pueden sentir.
La fiesta se presentaba restricta y los alimentos sucumbían la utopia de ser hoy carne o hueso, cartón o cristal.
En la quietud de lo inexplicable, los ojos hablaban el idioma perturbador de la pobreza. Las dos caras de la moneda y ninguna alcancía abierta para comprender la dispariedad de los sucesos.
De todas formas, así ha sido siempre.
El equilibrio ausente, cada año.
Incertidumbres y soy parte, de ese mundo ilógico y pienso, de todas formas, cuando los veo ahí y me pregunto que se festeja, a pesar de disfrutar de los adornos y la época victoriana, sin evolución alguna.
Te toca o no te toca. Que ganas de llevarte flores a la mesa. Que deseo sentido de que la palabra ilusión no sea solo eso.
Cuan faltos de motivos nos sumergimos en la vorágine del materialismo sin detenernos a proyectar fines humanos.
Los únicos que pueden salvarnos. Nacernos.
Cuanto oro encerrado en catapultas somnolientas y cubiertas de hipocresía. Cuanto caliz por derretir.
Entonces, somos pobres también, y ciegos de la vida.
Las uñas llenas de barro. Suciedad en cuotas a cada centímetro de piel. Zapatillas rotas y nadie que los reciba en nochebuena. El estómago crujiente y los piojos sedentarios de su polvo, compañeros de su ausencia...
El contraste absurdo de las fiestas.
El espíritu diverso, el aire caliente y la brisa suave del verano con olor a jazmínes.
La magia, a pesar de todo.
Y el vacío de esos ojos, que tienen hambre y miran brillantes las lucecitas blancas a la espera de otra imagen, que suprima la fotografía reiterada y egoísta de relojes, billetes y regalos falsos.
No me digas felicidades en estas fechas porque lloro.
Porque para aquellos que derraman ternura triste en sus manos austeras, todo el año debería ser Navidad.

La discusión

Por qué mentis?
Si yo no miento, ya te dije toda la verdad.
Pero si la verdad absoluta no existe, como puede ser que la hayas enunciado toda. Todo es mucho y a veces mucho no alcanza. Porque hiciste lo que hiciste? Alguien te obligó? No creo que tengas todo tan claro.
Claro que no, porque en cada cosa que hacemos siempre ha de filtrarse un rayo de oscuridad. Yo no puedo ver nada, esta todo tan ahumado aca entre nosotros. Nos estamos quemando vivos.
Volviendo a las mentiras, que te llevó a hacerlo?
A hacer que? si yo no hice nada.
No vas a responderme?
Somos irresponsables, es decir... incapaces de responder.
Ya lo se, nunca escuchaste la teoría del miedo al amor?
No, explicámela.
No tengo ganas, ahora estoy pensando en otra cosa.
En que otra cosa pensas?
Son muchas y no podría enumerarlas. Que te llevó a darme un beso?
Que se yo, un beso es un beso y punto.
No vamos a ponernos de acuerdo, tu amor es por costumbre y el mío por elección. Elección dije, no ¨erección¨, esa es otra historia, la tuya y la de todas las mujeres que nunca van a quererte como yo.
Eso puede ser, pero equivocarse es otra de las opciones posibles.
Vivir otra.
La mediocridad de las almas, eso si que es otro texto, o algún capítulo perdido de alguna novela que nunca escribí.
Nunca escribí una.
En serio? Yo tampoco.
Y esto?
Es algo así, parecido, es cierto.
Pero no tiene final feliz.
Los finales felices no existen, eso pasa solo en las novelas.
Entonces?
Entonces ya no tiene sentido, no hay acuerdo, por lo tanto no hay amor. Pero amor y acuerdo? que relación tienen?
Ah no, ese es otro tema, y ya estoy cansada para reflexionarlo. Tengo que enterrar mi corazón en otra tumba. El tuyo que siga ahi, desperdiciado, sin baterias ni motores que te irradien.
Y pensar en dinamitar el planeta?
Eso sería increíble, pero asusta, como el amor verdadero.
Existe?
Que cosa?
Eso que dijiste, ¨amor verdadero¨.
Quien lo sabe...
Entonces?
Entonces no sigamos hablando absurdos, así, no se crece, no se come y no se vive...

Definición de poesía...

Y sin embargo...
de vez en cuando la vida,
nos besa en la boca...

Volarás tu vuelo

Y sin embargo mañana estará ahí.
No tendrás oportunidad de cambiarlo, ni tiempo detenido para descifrar que fue lo que pasó.
Evaluarás que hacer y a cada instante, sentirás en el pecho, el cansancio de tu paso por el mundo.
Te resignarás con la mirada perdida y ningún punto claro en el horizonte.
Te despojarás uno a uno de los sueños y comenzarás de nuevo.
Intentarás construir lo que alguna vez fue, y entonces te arrodillarás sobre los cimientos de la fortaleza triste, de lo que alguna vez prometió un castillo en potencia de rosas.
Te arrancarás el traje de princesa y correrás el rimel de tu vista con las manos angustiadas.
Querrás reconstituir lo imposible, que no volverá a ser faro entre las rocas.
Pondrás un ladrillo y despues otro, y entre ambos, la piel, la humanidad y los latidos.
Pero el proyecto estará condenado a la derrota y serás nuevamente aprendiz de la vida.
Llorarás en sepia, y tratarás de asimilar que habrá colores, y que a veces el sol brillará fuerte, y el viento inhalará hierbabuena.
Intentarás una vez más, creer que existen los besos verdaderos.
Los ojos que no mienten.
Las manos que no callan.
Y volarás tan lejos, que no alcanzaran las palabras y chorreará a destajo la tinta.
Quizás el esfuerzo mayor, estimará en superar que pueden lastimarte.
Que están lastimandote en este momento exacto.
Suplicarás que no te importe.
Y ya no sentirás dolor, sino paz.
No pertenecerás, y te ¨no involucrarás¨ como los que triunfan, sin sentir nada a cambio.
Pero no correra sangre por tus venas, ni volverás a hacer contacto en sus pupilas.
Matarás tus propias huellas digitales.
Apagarás el timbre suave de tu voz.
Y finalmente, lo habrás comprendido todo...
No tendrás dudas.
Llenarás la valija.
Sellarás el pasaporte.
Juntarás tus pedacitos y armarás el puzzle de tu vida.
Te abrazarás a los recuerdos más lindos, ya no temblarás de miedo, ni te dará frío en los huesos.
Y dirás adiós, porque desde los principios del amor sobre la tierra, así ha sido.

Ruta azul

Interpreto mis sueños como el enter directo de una falta
como el agujero azul del deseo no cumplido
como cada uno de los besos que no me diste
como todos los que me das a cada instante

AsÍ, tan intensos, me queman por fuera y por dentro
me duelen con ecos silenciosos
y me obligan a llevarte a un mundo poco real
tan inexacto como el futuro incierto

Entonces, nos vemos cada noche y construímos puentes
limitados por la piel y las lágrimas de polen
con los ojos cerrados y las manos muertas
y el recuerdo onírico de lo que no fuimos
de lo que si somos, unidos a la distancia
inexistente, dulce, lúgubre, fugaz y a destiempo... compartido

Fracasamos de a ratos y el barco se sumerge
somos capitán, timón y proa en un suspiro
y sin embargo,
vemos la orilla, y el mar no nos hunde
festejamos el naufragio abrazados
nos sentimos los latidos


Las raíces se entrelazan fuertes
y el humo no permite distinguir
Y mientras las vías de tu locomotora surcan hacia el fin del mundo
los rieles de mi tren me llevan a las nubes...

Del norte al sur es mucho tiempo
vos terrenal, yo en los cielos
vos mío

O tal vez el verde suave firmamento
de lo imposible
nos funda en punto medio
derretidos
y haga lluvia en la atmósfera detenida
con tus ojos y mi cuerpo


Esta es mi verdadera vida
quizás la tuya disfrazada
aplicada y rota
sin definciones
culpables
de mi amor equivocado
sin intenciones de tu boca tibia
de mis brazos idos

Y todo lo interpretado se proyecta falaz...

Las palabras son inventadas
y su relacion con la verdad
son solo un fallido conciente
de las cosas tal cual son,
para nadie.

Limites

Delgado límite el que separa ilusión de realidad. Sentido de urgente. Certero de incógnito.
Porque los posibles insisten aun y por si acaso, cuando nada ocurrirá.
O todo este al punto extremo de florecer.
Finas capas de incertidumbre y un rayo de luz en los ojos brillan fuertes.
Vislumbran y contradicen, ambivalentes, las factibles alabanzas del destino.
Que no existe, que no es... si no te toco...

Incision

Me quedé sin sangre de la noche a la mañana.
No puedo culparte. No es tu culpa el cuchillo, ni la abertura profunda al corazón abierto.
Tampoco creo que sean intencionlaes los movimientos lentos del corte y el desmembramiento total de las partes.
Prefiero pensar, que una vez más, te equivocaste en la piel de todos los hombres.

Entonces

Cierro el puño
escondo un nombre
la noche se enjuaga de estrellas opacas
entonces te busco en medio de la oscuridad...

Y la luna no aparece
y busco en la foto
la mirada cómplice
el abecedario de tus manos
el oxígeno trascendente
las cercanía erizada
la abstinencia de un beso.

Y me pregunto entonces
porque duele tanto
cada momento perdido.

Aliterados

Probemos algunas aliteraciones juntos.
Aliterar: acción de compartir la litera.


Amor amonestado
amedrentado, ameno
ampollado,
amuleto, amasado

Amor ambicioso, amasijado
ambulante, ambivalente
amurallado,

Amor ambiguo
ambulatorio
almendrado
aminoácido
amamantado


Amor amortiguado
amparado
explosivo
amalgamado
delincuente

amor amplificado ,aliterado

- amor amado -

ambar, amapola, amaranto y almizcle

amarrado

amor... amigo...

- amoramigo -

Amén.

Baleada

Ayer en mi asesinato te ví.
Nunca antes había muerto en tan poco tiempo
... y es que sucedió en cuestión de segundos...
al recibír con impacto directo al corazón,
las balas de tu indiferencia...

cualquiercosaescritaporquesi

Recordó entonces que todo tiempo pasado fue mejor.
Las bocinas ahora se hacían más fuertes. El mediodía avasalla la quietud del descanso y las nubes permanecen cerca. Apenas recordaba la primera vez que se vieron. El haberlo imaginado diferente y el no concerlo del todo mezclaban ese sabor agridulce de las sensaciones que permanecen vivas en el tiempo.
Te suelto la mano para no hundirme.
La época amerita el libre albedrío de la calle, sin embargo, la quietud y la blancura de la casa en su lugar, dejaba solo protagonizar las palabras mediante el ruido delicado del teclado suave pulsándose sin fines premeditados.
El aroma del tilo se filtraba con profundidad a través del inmenso ventanal abierto. La brisa secaba las gotas cristalizadas.
Los sueños bien muertos.
Silencio esencial. Rosa profundo.
Cuando consideró que el intento superaba las expectativas, y carecía de calidad suficiente para morir, sintió el asalto ahora en su nariz. El café torrado y dulce que estaba inundando tentador el ambiente comprimido.
Tantos recortes y al menos un resultado.
Tal vez, la extensión elegida de la incoherencia permanente.
Lloraba Aute y el amor es un milagro.
Se detuvo un instante para vislumbrar el espacio exacto en donde colocaría el punto final.
Y lo hizo, mientras sonreía burlando una vez más, la hoja en blanco.
Así ,terriblemente absurdo.
Estar viva.
Y este mundo no lo entiendo.

La semilla

Hoy comprendí la esencia.
Las pequeñas cosas determinan la existencia de las grandes.
Cada paso ha de cuidarse como el último.
Y en esto, la fórmula estará condicionada al éxito, tan solo con detenerse en el detalle de sembrar con esmero y dedicación a cada instante.
En apropiarse de cada semilla con amor.
Esta brotará, le faltará agua, sucumbirá los temporales, se ahogará sin destino, y sorpresivamente... nacerá el tallo y se llenará de hojas , que crecerán hacia la luz del sol forjando ramas fuertes que harán de esa semilla - un árbol único. -
El todo, jamás se logra, sino es sumando sus partes.