Con te partiro

Uno intenta poner orden en su vida comenzando por los zapatos. Se acerca el nuevo año y por una de esas cosas casi estadísticas del ser humano, el primer paso a dar es casi siempre ordenar la casa y renovar el vestuario. Como si las prendas nuevas nos trajeran el augurio de buenas esperanzas, de renovadas experiencias.
Uno observa las pelusas desparramadas por el suelo, las lapiceras a la mitad, las boletas de meses anteriores y hasta las imágenes de las fotos con cierta nostalgia.
Y es que el futuro se nos presenta tan tentador de sueños posibles...
Y es que el pasado, nos tiene atados al corazón por un nudo marino tan fuerte de disolver...
Correrás primero el sillón, te fijarás si aquel cuadro no queda mejor más cerca de la ventana. Hasta colocarás en tu equipo de audio el cd de Nana Mouskouri que jamás pensaste que escucharías. Sacarás las sábanas viejas de tanto stress onírico y colocarás unas blancas y radiantes con olor a jazmín. Abrirás todas las aberturas de la casa, para que el aire llene los pulmones del lugar con la esencia de la ilusión a punto de parir.
Mirarás la pila de libros sobre la mesa, y querrás comenzar de inmediato por ese de la imagen del beso y tapa color lavanda que te estremece en recuerdos.
Comprarás otros vasos tansparentes en donde al gaseosa rebalse de burbujas vivaces.
Colgarás prolijas las carteras, te darás cuenta de que son tantas que tendrás para elegir. Juntarás todas las bolsas de regalos, las ordenarás prolijas y las colgarás detras de la puerta. Destaparás cada perfume, solo para reflexionar que debieras usarlos todos los días sin tapujos y en cada rincón de tu cuerpo.
Empezarás ahora mismo rociándote con aquel de fragancia dulce a mandarinas.
Abrirás mails a los que no habias prestado antención, y tendrás ganas de responder todo aquello que un día no dijiste.
Entonces, desinfectarás los pisos y lustrarás los vidrios, y llevarás rosas blancas a la mesa.
Te dará orgullo el arte que rodeo tus días, los pequeños detalles que te han acompañado durante todo el año.
Tomarás un libro naranja y lo abrazarás fuerte contra tu pecho.
Te untarás crema de duraznos en la piel, abrirás jabones cítricos y mirarás el recetario con todas las delicias que quedan aún por cocinarte.
Y entonces sonará tan fuerte ¨Con te partiró¨ que se te desgarrará el alma.
Y tal vez, la última lágrima de un año lleno de vivencias se derrame por tu mejilla.
Comprenderás que te has esforzado, que la pasíon ha sido una vez más la que guió tus días con el sabor de lo espóntaneo y la esencia de lo que sos.
Sabrás que no estás sola, sentirás que a pesar del enojo y la distancia, alguien estará a tu lado. Siempre.

Con te partiro

Cuando vivo solo
sueño un horizonte falta de palabras
en la sombra y en tres luces
todo es negro para mi mirada
si tú no estas junto a mi, aqui
tú en tu mundo
separado del mio por un abismo
oye, llamame
yo volaré a tu mundo lejano

Coro:
Por ti volaré espera, que llegare
mi fin de trayecto eres tú
para vivirlo los dos por ti volaré
por cielos y mares
hasta tu amor
abriendo los ojos por fin contigo vivire

Cuando estas lejana sueño un horizonte
falta de palabras
y yo sé que siempre estas ahi, ahi
una luna hecha para mi siempre iluminada para mi
por mi, por mi, por mi

Coro:
por ti volaré, espera que llegare
mi fin de trayecto eres tú
contigo yo vivire
por ti volaré, por cielos y mares
hasta tu amor, abirendo los ojos por fin
contigo yo vivire
hasta tu amor
abriendo los ojos por fin
por ti volaré
por cielos y mares hatsa tu amor
abriendo los ojos por fin
contigo yo vivire

por ti volaré
VOLARÉ

El cuento

Había una vez un amor tan grande que no cabía en una palabra. Los recuerdos no eran cómodos y los sueños tenían los techos demasiado altos.

Como este amor no encontraba un lugar en donde vivir, se fue un día a caminar lejos.

Se encontró una montaña y la subió. Tenía tierra de siete colores diferentes y entonces se pintó la cara. Atravesó puentes colgantes y se baño con el agua paraíso de una cascada angelical.

Buscó refugio en otras miradas, pero ninguna le devolvía su reflejo.

Una tarde en la que caminaba a la deriva, se sentó a contemplar la puesta de sol. Cuando la luz cesó el anaranjado del horizonte, se recostó en el pasto frío y así, solo, y bajo la inmensidad del cielo, se durmió en la noche estrellada con la luz intensa de la luna. Mientras dormía, soño que era un árbol de naranjas. Tuvo flores, dío frutos y más tarde llegaron fantasmas y quisieron podarlo. Se aferró a la tierra con mucha fuerza y superó la tempestad gracias a la convicción de sus raíces. El húracan no pudo con sus hojas y al llegar la primavera nuevamente broto savia dulce en cada rama.

Había pasado un tiempo ya y entonces, decidió regresar.

A su regreso, descubrió que todo había cambiado.

La ciudad parecía otra. El aire se respiraba distinto y hasta la lluvia era más linda que antes.

Lo curioso era, que todo permanecía tal cual lo había dejado.

El amor se dió cuenta de que cabía perfectamente en un par de ojos que siempre habían estado allí esperándolo. Ojos que lo conocían, ojos que lo reflejaban, ojos petisos, nuevos, curiosos. Ojos perseverantes, constantes, insoportables, leves, penetrantes.

Ojos muertos de su misma sed. Ojos con quien poder hablar sin darse cuenta del tiempo. Ojos de sal, pero también de esperanza.

Entró en ellos y se perdió en su magnitud.

De ese amor tan grande, algunos meses mas tarde, nació una cosa mágica.

La llamaron ¨Destino¨.

De la pasión...

- Es que tal vez, existen escritores apasionados y de los otros...

- Existen escritores. Los otros pierden el tiempo.

- ¿ Porque esa reflexión?

- Porque la escritura al igual que cualquiera de las artes, estima en una pasión que lejos esta de ser premeditada o planificada. La obligación de escribir no existe. Quizás, el método para ordenar las ideas de lo que siempre estuvo allí. Nadie ha obligado a García Marquez a narrar la historia de Macondo y aun con un contrato firmado, es el escritor mismo quien decide su destino.
Escribir es un trabajo en el que todo el año es vacaciones. Requiere dedicación, pero esta llegará porque el tema estárá instalado y la necesidad surgirá como un vómito impulsivo que revuelve el estómago y revoluciona la cabeza hasta volverse uno impredecible en cada una de sus letras.
El verdadero texto te asaltará al estar lavando los platos con la esponja llena de espuma, o en la ducha con el cuerpo enjabonado. Te correrá en la calle al ver una escena de gallinas en la piel. Te dará un golpe en el alma al observar una despedida o sentir una llegada en pleno aeropuerto, o te abstraerá sin dejarte ver que el semáforo hace rato ya ha cambiado su color.
El impulso por la tinta, te llenará las pupilas de lágrimas al ver la imagen, o te obligará a revolver la cartera en plena fila del banco para al menos plasmar en papel esas dos palabras madre de las que surgirá el cuento.
El verdadero escritor sabrá a menudo que un ser profundo y casi desconocido dicta las cosas desde adentro y no espera. Y que tal vez, el teclado no logre la rapidez de interpretación que las ideas surcarán sin tapujos por la euforia de la expresión.
La pasión es lo que nos rotula como tales ¨escritores¨ .
Y el ¨ querer ser ¨lo que nos diferencia de aquello que se publica y se presume sin angel ni sentimiento.
Hoy cualquiera escribe un libro. Solo algunos lo dan a luz.

- Serás artista o no serás nada.

- Lo harás con pasión y autenticidad o estarás perdiendo el tiempo...

El dulce

- ¿Como es posible que hayas volcado la mermelada sobre el teclado?

- No entiendo como fue que sucedió, mi mano no accionó sobre el frasco y mis sueños no quisieron llegar así de lejos...

- Pero - ¿como es posible si no veo otro responsable cerca de ese dulce? Además ¿ cual es el sabor de la intención, y porque esa mermelada de naranjas deliciosas sabe amarga en mi piel?

- Tal vez, no todo sea predecible o calculable en esta vida, hay un margen de profundo de error y quizás allí transitamos este instante... superarlo llenará nuestras vidas con la fragancia intensa de los azhaares de verano... o nos desvanecerá en el recuerdo turbio de lo que oscurece y mata la luz de nuestros días...

Si el error se instalara ahora en nuestras almas, la condena al fracaso desteñiría el color pixelado de la foto y los ojos del futuro imaginado quedarían tuertos de proyectos, ávidos de tristeza e incertidumbre... lúgubres de espanto.

- Algunos dulces se volcarán de todas formas, aun sin que la mano del hombre premedite el color de su cáscara o el dolor que desprenden sus gajos al llorar el jugo en gotas

- Algunos hombres, haran lo suyo aunque los sueños se derramen sobre el teclado. Algunos besos sabrán a merteolate, a cura de sueño, a días de rosas...

- Y es que veces, sobran las palabras...

El árbol de naranjas

A Emilio,Ariel,Claudio, Susana,Bea, Sandra,
Nati,Luis,Javier y muy especialmente, a vos Sebas...

Una pupila se dilata de curiosidad y otro juego vuelve a iniciarse burlando una vez más a la memoria...

Se distiende la imaginación sobre el papel y el poder de la creación vuelca tres puntos suspensivos en tinta azul.
Los finales son abiertos, los comienzos deben atrapar el alma del lector casi al instante, y en esa entrega total se despoja uno del abismo y el fracaso literario y el juego o el talento de contar devienen desafío, y en ellos con dolor o placer se aprende y así la vida reflejada...
Una letra se dibuja cómplice de los espacios calculados perceptivamente.
Todo estará allí en su lugar o quizás algo comience a dar vueltas.
Un sentimiento centrífugo se entrega y se comparte, y una narración se perfecciona y se instala en una foto calabresa.
Dos puntos brillantes se consiguen con la aliteración de la palabra ¨poesía¨ y por entre los dedos se escurre una alternativa de rescate y una semilla la atrapa y la contiene; la moldea y al convierte en ¨arte¨ con amor.
La ilusión se expresa en la risa cotidiana de las pequeñas grandes cosas que enaltecen los crecimientos eternos y las crisis momentáneas. Todo es posible, y el olor del café es sabroso.
Se hereda la escuela con orgullo y se vuelcan pequeñas gotas dulces de ambar con la inconciencia de lo propio de aquellos que toman o dejan. De los que buscan y saben, de los que ignoran y prueban; del reciclaje eterno de la transmisión elegida de los iluminados.
Contar, esa es la cuestión.
Animarse, ese es el límite.
Desnudarse, despojarse, abrirse a la mitad, claverse una lapicera hasta que arda con astucia la palabra.
Escribir- escribir- escribir
La literatura es un gran árbol, y un tronco de madera noble la sostiene.
Escribir es para los que aman.
Trascender, para los que sueñan.
Trasmitir, para los que brillan...


Gracias por la luz de los días de taller 2008, por la magia de contar y de reír...

No voy

*

No voy a dejarte flores en tu entierro.
Quizás porque no asista a tu entierro.
Tal vez, porque cuando te hayas ido
ya no existan las flores...

*

Será...

Una es un pedazo de muela y un pedazo de sexo
una es un trocito de rama y un latido de golpe

Una es una felicidad constante de la suerte que te nombra
de los besos que te faltan, del deseo todavía...

Una es tu piel y tu abrazo para seguir respirando
porque se vuelve a respirar si tu olor penetra la boca o los sueños

Una es un escondite en tu cuello para volver a vivir
una cercanía distante
un volar sin alas
un lugar en el mundo...

Y entonces, o tus manos me faltan
o tus ganas me sobran...
o tus ojos me miran o tus palabras tocan
o somos...

Y una es, un embrollo de hipótesis que no saben
y una sola razón, sin explicación, dudas, diván o respuesta

Una es un deseo, y una desición y un pecado
una es vos y yo apretados en la noche
tibios en la noche,
caliente
suspirando en la calle habitada de sombras
sintiendo eso, destrozando el reloj

Una es entonces alivio, perdón, rescate
una es dolor suavecito, pezones sonrientes
levedad soportable

Una es así, eso sin definición que llena y no alcanza...
y se parece al amor y muere y nace... y amor...
y nace, y trepa, cae y se agiganta.


Soy sos un pedazo latente de mí.

Así

Sangra, quiebra, destroza, despedaza

quita, mata, muere, lastima

deshonra, humilla, golpea, descuartiza

agujerea, rompe, destruye, asesina

la piel cortajeada por el tiempo

la ceguera de los insolentes

no habrá cicatrices, no se unirán los pedazos

no cerrará la abertura,

 no, no será así

 mientras la injusticia tenga cara...

y ojos de falacia

y manos turbias y cola entre las patas

y nada de poesía y nada de nada,

ninguna señal de respeto

y ningún grito de libertad...